Olha Nós Aqui Outra Vez

Olha nós aqui mais uma vez, ano novo, vida nova e toda aquele lance de planejamentos, promessas e sonhos. Como diria o Chris, sabe como é né, ser fitnes, pagar as contas, ir pra igreja, visitar parentes e etc... Sim, mais um vez es nos aqui e exatamente da mesma forma do ano passado, aliás, quase... 

Bom, voltando ao assunto, vim aqui pra falar do ano que passou, um tanto atrasado, mas vim... Poxa, vinte dias atrasado, pois é , mas vim... Se bem que tem algumas pessoas que dizem que o ano só começa depois do carnaval. Então, vendo por essa ótica derrubada, ainda estou no prazo. Sim, já que o ano já foi virado, eu vou tentar resumir e fazer aquele discurso de efeito, já que no primeiro dia, aliás nós primeiros dias, eu estava indisposto... Eu lembro da época em que via um novo ano como uma oportunidade de um novo amor, de um serviço novo que ele estava iniciando e de esperanças de dias melhores, mas o fato é que nada disso existe hoje... Não que eu não espere dias melhores, ate espero, desejo a mim e a todos, aos próximos e aos distante, aos chegados e aos deschegados... Desejo dias de paz, saúde e prosperidade. Mas devo dizer que o ano recém terminado foi lotado tantos tombos, de incontáveis batalhas e, principalmente, de decepções. Eu fico até com medo de falar "é impossível o novo ano ser pior"... Fato é sou a frente e o ponte de apoio de muitas pessoas que amo e o que não vou demonstrar jamais é fraqueza. Então vamos que vamos, que esse anos seja o inteiro de conquistas e, não importa o desafio, eu enfrentar de pé como sempre fiz. Viva 2026, pós carnaval...

Aos Olhos do Artista

Os caminhos confusos se mostraram,
Porém, na arte ele se encontrou,
Os amigos então duvidaram,
Mas com fé, os sonhos ele então conquistou.

Onde o príncipe torna-se fera,
O que é triste nem sempre representa a dor,
Apesar de real, não são sinceras,
Mesmo assim, elas correm no rosto do ator...

Artista é o ator que chora,
Mas nem sempre ele está triste,
Independente da hora,
Emociona aquele que assiste.

Não há como dizer que o amor ali não exista,
Pois Leonardo, ao pintar Monalisa, não se viu encantado,
Não sendo esta um diva e capa de revista,
Mas ele, por sua arte, revelou-se eternamente apaixonado.

Aos olhos do artista o mundo ganha cor,
Revive o que morto está,
O que era ignorado passa a ter valor,
E, aquele que estava perdido, encontra o seu lugar.

O artista nasce, mas não há de morrer,
E, já que a vida é feita de lembrança,
Sua alma, entre fronteiras e distâncias,
Na arte, sempre há de viver...

Algo Me Corroe

Minhas palavras foram ignoradas, 

E de um a outro, aos seus ouvidos  despercebidas...

A atenção a mim, mais uma vez, fora negada,

Ficando um pobre homem e suas feridas.

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Hoje sou tristeza, ódio, vergonha e sofrimento,

Me sinto pequeno, embora muito me veja gigante,

Algo me corroe por dentro.

Claramente, não sou o mesmo de antes,

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Vivo um caos internado, com aparência de paz.

Algo ainda dói e remédio algum curou,

Anestesiado, porém, sangra mais e mais,

Pois a família o ódio e a intolerância nos levou.

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Eis me aqui, despido de confiança, autoestima e companhia,

Quem sou eu? vivo me perguntando,

Talvez pare numa cadeira de terapia,

Pois nesse jogo só terapeuta saem ganhando.

Eu Poeta...

O ritmo das palavras me seduz

E por elas fico apaixonado,

No caminho obscuro a rima é minha luz

E no ritmo de poesia sou guiado

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As vezes discretas,

Em outras insegura, 

Eis que surge a inspiração do poeta,

Rompendo a fronteira do tempo e eterniza sua figura,

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As palavras mostram-me a direção,

Sigo-a, sem muito pensar,

Pois nos detalhes da vida acho inspiração,

Militando entre o viver e o imaginar...

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Escrever é uma paixão,

Entre frases e versos, bato minhas metas,

As palavras expressam o que há no coração,

Assim vivo, pois as palavras me fazem poeta.

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Luiz Paulo Miranda

Quem Sou Eu

Quem sou eu…

O vilão ou o mocinho?

Fui atrás do que o destino me prometeu, 

E eis-me aqui contemplando as estrelas ainda mais sozinho.

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Quem será que eu sou,

Nessa porra de história.

Não curti nada do que destino me reservou,

Pois vejo-me um refém dos fantasmas da memória.

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O cara no espelho, ouvir um pouco mais,

Vivo a conversar e até a discutir sozinho.

Sim, chega uma hora que tanto faz, 

Pois, além de curvas, muitos são os obstáculos independente do caminho.

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Quem sou eu nessa maldita história,

Pois vivo uma guerra sem trégua e sem fim.

Nem todo triunfo tem sabor de vitória,

Pois a cada passo encontro um novo pedaço de mim.

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Por Luiz Paulo Miranda

O Último Poema

Os resquícios de inspiração teimam em não aparecer, 

Pois, diferente  de antes, o último poema dói.

Maldito és o autor que escreve por escrever,

Algo sem alma e que aos poucos corrói.

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Escrita por tédio e não por amor, 

O último poema é despido de inspiração.

Talvez apenas um desabafo do autor,

Compilado de rimas que o  descreve em sua criação.

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O último poema não tem alma,

Sem qualquer resquício de sentimento.

Embora feito com bastante calma,

São meras e inúteis palavras lançadas ao vento.

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O último poema é tudo,

Tudo de quem não tem nada.

Alguém que dizia ser sortudo,

É a arte de um solitário à vagar por essa estrada.

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 Por Luiz Paulo Miranda

Minha Guerra Interna

Não vou, embora esteja destruído, 

Queria, até tento, mas não consigo falar.

Aos pedaços, vejo pessoas rindo,

Enquanto reúno forças pra continuar.

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Lutando para continuar em pé,

Vivo uma guerra interna, sem fé e sem gana,

Um viciado, de mulher em mulher,

Sigo pulando de cama em cama.

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Então, não farei o que estar à buscar,

Fico louco, triste e sei ao que está me instigando.

Mas só covardes ousam se matar,

Então elevo a Deus o sofrimento que venho passando.

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Assim, digo e repito, não vou,

Não tenho coragem pra tanta covardia,

Independente do sonho que o tempo levou,

Enquanto Deus quiser, estarei aqui dia pós dia.

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Luiz Paulo Miranda